CON UN DAIQUIRI EN LA MANO MIRO...

Con un daiquiri en la mano miro
desde el lujoso hotel de Frutillar
como anochece sobre el medio círculo
de volcanes. El Osorno ha querido
darme, un día claro. Tronador
atrás. Puntiagudo y Calbuco a diestra
y siniestra completan el linaje
Pregunto: «como se llama» —el musgo
delicado las florcitas que estallan
en las grietas de la montaña; aves
arboles, lo que ha quedado y aun
no cesa, resuena en los ecos del
paisaje. —«Ah, nativos»— indiferentes
contestan, dos alemancitos que
beben cerveza. Sin nombre lo ido
y lo visible. Aquella voz que roza
porque ve, festón sonoro tan cerca
de la cosa, acróbata en la iglesia
es la lengua, los cardinales gira
hacia el nadir, cuatro que al cuadrado
vuelve rueda y a la huaca estrella
Nativo es, nacido, o es aquel sobre
quien pesa, pena del nombre perdido
Lo inútil lo que queda. Resiste en
los rincones como muestra y señala
que ha caído, desatado el acróbata
de su hilo. Se ha tatuado a la tierra
nuevamente, la tierra se resiste:
no fue honrada por estas cungas. Bajo
su nombre hay otro nombre y bajo el mio
que me trajo a las montañas. Deshago
el camino. Pehuen, un árbol mil
años contemplando la cordillera
Salta el puma y es en la belleza
solo movimiento su pudu, pequeño
ciervo al que esta amarrado como una
mano a la otra. Harinera propensa
al frenesí. Parte de mi linaje
ordena guardar los nombres aquí
Que, de ellos me diferencia a mi
Natividad. Un acto de conciencia
Brillaba un rehue en el cielo. Lo vi,
tomando aquel daiquiri frente al medio
circulo de volcanes. Sur. La lengua
es cueva del mentir Me averguenzo ante
las piedras. Lo asido no es lo aquello
que se ha sido. Mas sera quizas un
mundo nuevo. Fluye del corazón