Tu peplo transparente es aire leve,
un aire que no tiene ya cabida
en el jardin del mundo y no se atreve
a ser aire de ausencia y despedida.

Un hálito que empaña —sal y nieve—
el horizonte azul de la partida.
Un soplo sin volumen que conmueve
la ascendente voluta de la huida.

Y esa onda en que vives y en que mueres,
en evasión a un punto muy lejano,
más allá de las cosas y los seres.

es tan breve y alada que, en su giro,
si no cabe en el hueco de una mano,
se deshace en el soplo de un suspiro.