AGUA FRESCA

El pozo aquel de todos los veranos,
el pozo de mi infancia,
bajo la sombra del nogal enorme,
con su brocal tallado en piedra viva.
Daba miedo mirar
en su interior oscuro: era muy hondo,
tenía resonancias misteriosas,
ecos que golpeaban inquietantes
el circular abismo.
Casi exhaustos llegábamos allí,
sin apenas resuello
tras nuestras correrías por el campo,
y tirando con fuerza de la soga
sacábamos un cubo de agua fresca.
La luz del día le arrancaba súbita
mágicos centelleos de oro limpio,
esquirlas de diamante.
Zumbaba el sol con furia,
zumbaban las frenéticas avispas
a nuestro alrededor mientras saciábamos
hasta el fin y sin prisa tanta sed.
Siempre el agua es un don maravilloso.
Pero nunca la vida ha vuelto a darme
un agua como aquélla.