LOS CONVIDADOS DE LAS ÚLTIMAS FIESTAS

Porque hemos descreído
de todo por principios
está bien no hacer nada,
salir sólo de noche
y apurar una copa
cuando cierran los sitios.
Está bien que la vida
nos convierta en sus cómplices
y que la vida misma
se encargue de aburrirnos,
traídos y llevados
por las malas pasiones.
Pero la Noche maga
está ya conspirando
para hacernos beber
su copa de veneno
y habrá que acostumbrarse
a vivir destronado.
Vendrán los jovencitos
a quitarnos el cetro,
y yo ya te estoy viendo,
removiendo tu vaso,
decirles que a la vida
hay que ponerle precio.
El precio que pusimos
a la nuestra, que fue
fingir no sentir mucho
el fracaso o la gloria,
el amor o el engaño;
esas cosas, ya ves,
que ahora se rebelan
contra nuestra memoria
pidiéndole las cuentas
del tiempo que se fue.

Porque el tiempo, ese lobo,
murió entre nuestros brazos
—y entre copas y rubias,
entre versos y bares—
sin saber si teníamos
un destino más alto.
Nos queda poco tiempo
para alcanzar la fama,
para crear leyendas
y atontar a las niñas
con frases misteriosas
y gestos de canalla.
Esta fiesta se acaba.
La luz viene muy fría.
¿No ves al enemigo?
Volvámonos a casa:
nos guiñan ya las gordas
y los viejos maricas.

No es el nuestro este mundo.
El nuestro lo indendiamos
una noche de fiesta
bailando con borrachas
y prometiendo a todas
un vestido de raso.
Pero eso se acabó.
Nos presentó batalla
el tiempo, que es furtivo.
Sólo nos queda, Carlos,
recordar viejos triunfos
y asearnos el alma.

La pasión será un fuego
hace ya tiempo extinto,
y el tiempo sólo un método
feliz con el que herirnos,