LAMENTACIONES Y PROPÓSITOS DE SILVIA

Me dice que le gustan mis perfumes
porque huelen a humo de sirenas
quemadas, o locuras de ese tipo.
              Esas cosas me dice.

Y me dice también que nada hay
más hermoso en el mundo que unas medias
destrozadas o un labio golpeado.
              Y yo le dejo hacer.

O me pide que pose de corista,
que me acerque a su coche dando precio
a un catálogo absurdo de pecados.
              Esas cosas me pide.

Lo que ese maldito aún no comprende
es que el juego va en serio y tiene fin,
porque el premio es su muerte o mi locura.
              Y eso aún no lo entiende.

Algún día de estos, cuando elogie
el matiz de un perfume o me destroce
mi mejor par de medias, caerá.
              Me he comprado una Luger.

O bien cuando me obligue a darle en público
mi dinero y mis joyas para irse
a beber con amigos y tanguistas.
              (Porque tiene esos gestos).

Pero ese tipo tiene que caer.
Y ha de verme encender un cigarrillo
mientras que se desangra horrorizado.
              Y yo como si nada.

Ya estoy harta de ser actriz sin público,
distracción de un perverso de opereta.
Pienso ir por el mundo haciendo daño.
              Y el que quiera, que pague.

«Una mujer no tiene más tesoro
que su corazón, que es fruta corrompida
desde que el mundo es mundo», le he avisado.
              No entiende a las mujeres.

Ese tipo no sabe que el amor
no es más que una partida entre canallas
y que a todas nos gusta que nos traten
              de zorra para abajo.

Que nos hundan en el fango. Pero en serio.