LVIII

En vivas ondas de ofendida grana
desata a Lisi procurada herida.
Menos siente la púrpura perdida
que el tener experiencias ya de humana.

Quedó cual rosa que expiró temprana,
tarde avisada de desvanecida,
a quien el viento ejecutó en la vida
aun sin dejarla escarmentar de vana.

Pálido ofreces, Lisis, el semblante.
Nunca con más razón se tema el rayo
que cuando el cielo pálido se viere.

Contemple amor, por quien estás triunfante
en la fingida muerte de un desmayo.
Viva, ¿qué hará?, quien mata cuando muere.