FRAY LUIS DE LEÓN

El aire se serena,
Por claridad regala mas espacio,
Maestro, cuando suena
La lira que a tu Horacio
No fue mas fiel ni dio más gloria al Tracio.
Oías el acorde
Reservado a tu alma en el silencio
Total de las estrellas,
Y compartías música en la pausa
Del ocio con amigos.

Todo es número, tácito y sonoro.
Entre sus concordancias te conducen
Pitágoras, Platón.
                                Y arriba, Cristo,
Centro, ya no doliente.
El doliente eres tú, que estás abajo,
En tu brega diaria
Con el ceño severo del pedante,
Con el adusto hipócrita,
Por claustros de una envidia
Que a los colegas trueca en tu envolvente
Plaga devoradora.
¡Cuántos colegas bajo las esferas!
Jamás se abolirán aquellos números
Esenciales, que escuchas
Por entre los teólogos sutiles,
Siempre a brazo partido
Con el mal y sus máscaras.
(Te hace sufrir el tonto,
Te ensombrece el opaco, tan robusto?
Toda la algarabía
Desemboca al silencio.

Silencio de que parte, llano liso,
La música—de cifras
Mentales, o de estrellas,
O del rabel sagrado.
Y no habrá confusión,
Aunque tan cruelmente
Desgarre tus entrañas,
Que no quede por fin inmersa en mundo,
El mundo enorme que lo abarca todo,
La inmundicia, la flor, el verso bueno,
Sin cesar turbamulta
De Creación en creación. ¡Oh vida,
Aquí mismo inmortal!
El aire se serena. Luz no usada.