ILUSIÓN

Esta ilusión fue un rayo de la aurora,
perdido de mi vida entre la bruma,
copo sutil de fugitiva espuma,
sombra fugaz de un ave viajadora.

La vi morir de súbito, señora,
pero su muerte al corazón no abruma:
la ilusión es esencia que perfuma
mejor, cuando el alma se evapora.

Hoy sólo siento en mi interior aquella
vaga inquietud del niño que delira,
dormido en un jardín, como una estrella;

que intenta asirla en su infantil anhelo,
y de repente, al despertar, la mira
no ya en su sueño infiel, sino en el cielo.