UN ÁNGEL MORENO

Un ángel moreno con cuerpo de mujer
me libró de las blancas sábanas con que envuelvo mi tabaco
él se alarga en una frase
y me recompone el hipotálamo.

Palabras médicas inmunizan mi mente.
No puedo pensar en palabras como "amor" o "piel",
tan solo mi emoción de insecto-poeta
me deja entre "feromona" y "aguijón"

El amor duele,
con razón Cesare Pavesse (sí, el mismo que se suicidó)
decía en sus diarios que a diario se enamoraba de distinta mujer. (Que
redundancia tan triple mente romántica).

No se si el amor sea envolverse y auto fumarse
o si sea quemarse en cenizas

Jaime Sabines decía que Octavio Paz "se quedó en la casa de las palabras"
que el lo que quería era "comunicar" en sus poemas.

¿Quién se pone de acuerdo con lo que es la poesía?
Solo un ángel moreno con cuerpo de mujer es mi poesía.
Moriré quemado.
Sin anestesia.

Final tonto, para un amor tan grande.