No siempre hay un culpable

La máquina del tiempo
Desafina en instrumentos atribulados
El desconcierto implacable de los días
(Ese mar que rompe en cada poro de tu piel)

Produce los juguetes rotos de la vanagloria:
Asesinos en potencia y víctimas propiciatorias
En un desfile continuo de indignidad

Olvida al monstruo que habita los andenes
Y su apremio minucioso
Y su guadaña

Mi cuerpo y tu cuerpo
Son polos opuestos
De un viejo rito de sangre
Crecido al sol de la desmesura
Cada uno a un lado de la herida


Urdido el último subterfugio
Se cerrará la herida
Y será la muerte