EL TRUENO

Cuando la mañana o la tarde se oscurecen
y anochece,
brota, en las nubes fugaces, un color de plomo.
Parece que alguien ( no sé quién) estuviera jugando a los bolos.
Un estruendo largo,
entrecortado
y redondo
avanza como desenfrenado potro
que rasga las distancias,
poniendo miedo y pavor en las almas
y rompe el silencio,
donde moran los espacios etéreos.
Rueda el ruido radical, que arranca de raíz todas las sombras
colgadas de la nubes y repletas del furor
de un barroco fragor,
que deja caer por los rotos del espacio
mojado,
un torrencial,
de gotas,
cual gaviotas
de cristal.
 Agua y fragor
son hijos del sol,
porque, después, dibujan con sus pinceles
breves
un arco colorido, que anuncia un nuevo día
y una orquesta de brisas.
Aunque llueve y el trueno se alarga e los espacio y rueda,
es anuncio de una compacta y esperada primavera.