EL MECEDOR

CAPRICHO

            Cuando a la hora lánguida
            De calurosa siesta
            Sobre espaldar elástico
            Tu forma se recuesta,

            Y en uno y otro brazo
            De límpida caoba
            Descansas blandamente
            Los brazos de marfil,

            Dejando indiferente
            Cruzarse en tu regazo
            Sobre la falda blanca
            Las manos de jazmín:

            Al soplo de los céfiros
            Que mar y cielo traen,
            Algunos gajos de ébano
            Sobre tus hombros caen;

            Y entreábrese tu boca
            Para inundar el pecho
            De las coquetas brisas
            Con el vital frescor:

            Y en tanto, rauda toca
            Tu leve planta el suelo,
            Y en medias blanco-armiño
            Dibújanse distintas,
            Sobre tus pies de niño,
            Las bien cruzadas cintas
            De negro terciopelo,
            Que el arco pequeñuelo
            Abrazan con amor.

            Y el mecedor ondula
            En compasado vuelo,
            Y el aura más te adula
            Con agitado anhelo;

            Y al golpe que en el suelo
            Con regio garbo das,
            Ya perezosa vienes.
            Ya perezosa vas.

            Dos veces te detienes
            Cimbrándote a compás,
            Y nuevamente vienes,
            Y nuevamente vas.

            Tus ojos castellanos,
            Y al par meridionales.
            Que describir no oso,
            Pues ni oso contemplar.

            Son ojos por los cuales
            El odio furibundo
            De bravos españoles
            Con bravos orientales
            Viera otra vez el mundo
            Volcánico estallar.

            Al blando balanceo
            Del mecedor indiano
            Pasar tus ojos veo
            Del cielo al oceano;

            Y viendo cuan hermosa,
            En ti la reina rosa
            Dos veces reina es,

Mientras que inmóvil callo con religioso esmero
Me ocupa un pensamiento que tu ojo no me lee:
—Quién fuera el Gran Monarca del Universo entero,
Para... ¿a que no adivinas, Rosita, para qué?

Mas al ver cómo mimas, como quieres
A tu adorada madre, y muy dichosa
La hizo Dios entre todas las mujeres
Madre al hacerla de su dulce Rosa,
Entonces yo comprendo que tú eres
Sin par hermosa, y buena aún más que hermosa;
Y digo para mí; ¡quién ángel fuera!
Porque mejor que un rey te mereciera.