EL SANTO SEPULCRO

          (Procesión)

Bamboleándose cándido y suave
va el Señor con sin par gentileza,
como encima del ala de un ave;
y la chusma fanática y grave,
en coreada oración zumba y reza.

A una cruz que enlutada camina,
en altar que entre inciensos se esfuma
y que cruje y retiembla y se empina,
el ya muerto Señor se avecina,
sobre un lecho cuajado de espuma.

Se deslizan dos largas hileras;
y rodeando al Señor como adorno
de rojizas y extrañas lumbreras,
van del lecho clavadas en torno
temblorosas las pálidas ceras.

Un runrún infinito que atruena
los oídos, palpita y estalla
en la gran procesión nazarena;
allá lejos, al fin... triste suena
destemplado clarín de batalla.

Larga tropa de fríos soldados
acompaña los santos dolores:
mal seguros y mal enfilados,—
los clarines al par destemplados,
destemplados al par los tambores.

Casi en medio, Jesús, ya rendido
por el peso de un árbol que asombra,
pues no tiene una hoja ni un nido,
va de túnica oscura vestido
como pálida y trémula sombra.

El buen cura; entre cien feligreses
con un místico orgullo se entona,
para alzar sus católicas preces;
un rayito de luz cae a veces
en la tersa y rapada corona...

Todos llevan los ojos clavados
en el Dios de los grandes martirios,
por la fe de ese dios arrastrados...
Y jazmines y rosas y lirios
a sus pies van cayendo mezclados...

¡Sopla el viento, y apaga los cirios!