CON LA FLOR MÁS ALTA

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VALLE TRANQUILO

Muerto que duerme
su honda verdad,
brota la rosa
gris de la paz.

Sangre en su cáliz:
fe en luz final
que alumbra el aire,
que alisa el mar.

Y el vivo aspira en
su soledad
la onda mas quieta
de lo inmortal.