NOCTURNO DEL HUERTO

Oh nocturno olivar, oh huerto mío,
donde el alma padece,
y abre su flor de sangre entre las sombras,
mientras la noche crece.

Quien me ha dejado solo, con el alma
desnuda frente al tiempo,
como un recién nacido, abandonado
sobre las blancas gradas del silencio.

Aquí me estoy sintiendo,
aterrado de mí, junto a mi pulso.

Oigo fluir mi vida,
siento mi corazón, oigo mi aliento
y siento la congoja de estar vivo
a merced solo de mi propia muerte.

Todo podría ser en un instante.
La muerte está latiendo en el momento,
la muerte está de pie tras de mis ojos
como una torre negra en el desierto.

La muerte está en mi ser y está en la nada,
y al fondo de la voz es mi lamento.
Y está desnuda mi alma y desolada
cayendo por las hojas de mi huerto.

Y tengo la canción, tengo la vida,
pero voy arrastrado por la muerte.
Mi voz es musgo de mi propia ruina.
Soy un río ahogado en mi corriente.

Soy todo de la sombra, nada es mío.
Soy un péndulo en medio de las horas.
Oh, nocturno olivar, oh huerto mio,
siento brotar mi sangre entre tus hojas.